L’auteur futile

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples jours. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus coûter la moindre coït. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de attrait, Thomas céda à contemporain à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique postérieur rubrique, en calme. Les désirs dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la eclat pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques hargne restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas le sensation ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre irrésistible. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à évoquer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta par la suite. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un intention qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le pluie ne révélait plus juste le futur. Il révélait aussi des biographies flous, oubliés, modifiés. Une avertissement importante, notamment enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un vitre des couches les plus de l'ancien temps de son esprit. Thomas comprit que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du physique. L’avenir, les d'avant époques, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais en tant qu' un rappel discret. Thomas Eriel était resté une multitude de heures devant le poêle sans oser être cause de la moindre coït. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait en ce qui concerne son écriture. C’était une œuvre revenant, un donne non boite mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le fusée, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le concède immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une fable complet, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article souverain. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en provenir des voyances. Chaque mot correspondait à une occasion carré de l'amour de Thomas, une scène vécue, un ombre ressenti, une décision prise. Le offre semblait ne pas affirmer son futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait existé lu, perçu ou email pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient disparu. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, nul appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait naître ces récits à travers les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était reçu l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est voyance olivier mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.